yo soy más artista que tu

“The Ghosts of Saturday Nights”(Tom Waits) – (Relatividad&superficialidad)

2006-12-03T15:04:00.000-08:00

Todos éramos amigos esa noche. Bebimos. Todos éramos amigos aquel día. Con quien me abrazara esa noche no tenía el más mínimo valor. Podía ser con la chica de al lado, fina y delgada, botas y medias, chapa y gorra (sí, me gusta lo cool. Y lo viejo es cool). Podía ser con el chico que no encontraba la salida... Nada importaba.

Un trago y otro trago y nada cambía. El efecto es el mismo y la noche se repite.

Lo bueno que nos queda es que en la oscuridad las cosas son distintas y el alcohol nos vuelve ciegos. Todas las conozco así. Siempre queda la esperanza cuando uno se levanta de encontrarse con que nada de lo que se vio era real. Toda aquella sociedad podría no ser nada. Esa chica puede que no sea tal y como la conocí. Puede que tenga esa suerte, aunque sereno nunca soy capaz de recordarla y poderla saludar.

Suena la música y la gente cree divertirse. Saltar, bailar, charlar, fumar, esnifar y follar. Todo es relativo. Coge el coche borracho y aunque con vagas intenciones, no conseguimos detenerle.¿Porque deberíamos entrometernos ante su acción? Llegamos a casa sin recordar el camino que hemos seguido, automáticamente.

Uno se da cuenta que sólo se pueden hacer esas tonterías cuando las vida adquiere cierta relatividad. Cuando la vida es una interrogación en sí misma.

Ahora llega mi abuela a comer y me entristece no tener ganas de contarle nada, ni a ella ni a nadie. No es nada personal.

Crónica de una noche cualquiera en Xiapas

2006-11-01T10:13:00.000-08:00

A mi lado, a unos 40 cm, un chaval joven de unos 17 años consulta en el google la combinación exacta y milagrosa de "películas pornográficas". Él es el recepcionista y encargado del albergue en el cual pasaré esta noche. De mientras, el jefe, mexicano aunque no indígena como el adolescente curioso, disfruta en una discoteca del pueblo con unas jovencitas americanas hospedeadas lógicamente en el albergue. Son tan monas las estadounidenses...Hablan español, estudian en Merida (México) y me comentan si me animo a salir, sin demasiada insistencia. Detrás de ellas, otro chico de habla inglesa, con un cerveza Coronita en la mano y otras tantas en su estómago, vacila.

En el Sport comentan que Saviola tiene las claves para ganar este sábado a su ex-equipo. Me quedo tranquilo. Todo fluye. El viaje evoluciona satisfactóriamente.

Empiezo a sufrir, mi amigo adolescente se concentra demasiado y se acerca peligrosamente delante de la pantalla. Suspira. Seguramente debería ir a beber un poco de agua y dejarle unos segundos de intimidad. Prefiero seguir sentado.

En el bar del centro, en el que me he medio emborrachado con dos simples cervezas, hacían los "paninos" más buenos de todo el país: cebolla, tomate, "awakate", keso, pollo y algunas que otras especies algo picantes. Demasiado picantes para una noche como la de hoy.
El motivo por el cual he decidido entrar en dicho bar no ha sido el olor a paninos, como sería lógico deducir, sino el sonido que salía delicadamente de él. Música surf en directo. Si señor. Música surf de verdad, de aquella que sonaba en los 70 y que tan bien supieron aprovechar en todos y cada uno de los capítulos de Pacific Blue.
Me encuentro en San Cristóbal de las Casas (Xiapas, 2130 m. de altitud), pueblo con olas casi tan grandes como las de Badalona.
Volviendo al bar, me impresionó su gran estilo. Gente joven y no tan joven, con buena dosis de glamour y alguna xapa en la solapa. Hasta los camareros me causan buena impresión. Me gustaría conocerlos a todos o llevármelos de vuelta. Visten bien, son del rollo.

No tenía pensado escribirte, decidí no hacerlo ni a ti ni a nadie, no quería volver a Bdn en ningún sentido. Pero mañana madrugaré y mi despertador-móbil está sin batería, así que debo hacer algo mientras espero a que se cargue a mi lado y al de la computadora.

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El móbil indica "cargado", así que me voy a dormir y te mando un abrazo.

PD: TE ADJUNTO UNA FOTO DE P.B, NO ME GUSTARÍA QUE HUBIERAS OLVIDADO LAS POLIS CICLISTAS CAXONDAS.

Llueve

2006-09-13T14:48:00.000-07:00

Llueve, caen silenciosos relámpagos e iluminan mi mente. Debería apagarse todo. Debería explotar el gran generador, el corazón de nuestro frágil cuerpo.
Computadoras, lámparas y televisiones deberían morir por un tiempo, debería haber un apagón general.

De la contemplación de la llama de la vela al volver. Todo vuelve; el pasado acompaña todos los días de tu futuro. Soledad e indigestión.

El chico de la silla de ruedas y su amor por el reggeaton

2006-03-24T14:25:00.000-08:00

Aquel era un chico especial. No bailaba, pero vivía y mucho.
Me fascinó su gran vitalidad, entre ruedas...

Seguiré.

El origen

2006-03-24T13:50:00.000-08:00

Desde pequeño siempre he querido ser artista. Después de intentarlo de todas las formas posibles, ahora he encontrado fácil solución...
Me encanta ver como todos nos convertimos en artistas cuando creamos un blog. Somos poetas, intelectuales e intentamos sacarlo todo de dentro. Pero mi blog irá más allá. Mi blog será el mas xuli y underground de todos.
Yo tambien soy un blogger...

Seguiré...